Toujours comme aujourd'hui.

Se canto per sbaglio durante una conversazione, probabilmente lo sto facendo consapevolmente, e di proposito.
Non ho dimenticato come ci si sente a cantare senza motivo. Lo so ancora bene.

Fingo per le strade di far poca attenzione ai passanti, indaffarati nelle ultime compere natalizie, nelle ultime compere di fine anno. Con la mia sciarpa tirata fin sopra al naso attraverso le strade di periferia, non mie e mi fermo. Torno indietro. Ritorno al punto di partenza e resto lì, da sola. Mi guardo intorno e la gente non mi vede: corre già nel prossimo negozio, con fin troppa attenzione riposta sul libro di quelfamososcrittorelà che intende regalare al parente appassionato.

Non ho passioni, io. Canto e basta (e forse mi basta). Mi fermo sulla solita strada, non guardo avanti. Tiro un po' più su la sciarpa, tanto da coprire anche gli occhi e aspetto che qualcuno mi veda. Resto ferma.

Non, je ne regrette rien.

Chi non dimentica, ha già vissuto.

Non mi spacco la schiena ogni giorno sul lavoro da quando sono in vacanza. Mi prendo una vacanza.

Mi prendo una vacanza dalle luci del palcoscenico e dalle sottane delle ballerine di Cancan che girano fino ad averne fin sopra i capelli di tutte quelle piroette.

Mi prendo una vacanza dalle visite al cimitero domenicali. O quelle del giorno dei morti.

Mi prendo una vacanza da te. Ma non vorrei.

Chi non dimentica, ha già vissuto.

Moralisti.

Se fumare è un vizio o un' arte, io non lo so. Però mi hanno parlato di Bob, e forse ho capito che è un po' una condanna.

Bob c'avrà una ventina d' anni ed è già mezzo bruciato. Fuma tre pacchetti di rosse al giorno, la cicca quasi non la vede, e si fa giornalmente. Si fa mandare dalla Colombia la roba, sugli aerei; la fa mangiare al povero cristo di turno, che una volta arrivato in Italia, gliela caga davanti. 250 euro, e gli passa la paura.
"Cristo Bob!" gli ripetono tutti "ti fumi davvero la merda!". Ma Bob non ci fa caso, prende una cartina, prende una manciata di roba - merda e rolla. Quando fuma sembra quasi dimenticare l' odore di merda.

Ora, io non lo so se la storia di Bob è una balla oppure è vera. Fatto sta che Bob probabilmente non si chiama Bob, ma Alfredo, ed ora è tachicardico. Bob non si fa mandare più la roba dalla Colombia per la tachicardia. Però beve, eccome se beve.

Bob, attento al fegato.

Anime in pericolo.

Ho 45 anni, in realtà, 45 fottutissimi anni. Aspetto con ansia i sabati, i cortissimi sabati, per ottenere ciò che vuole l' anima 45enne: un altro corpo; un altro corpo da toccare, leccare, annusare, crescere, vivere.
I bisogni delle anime vecchie nei corpi giovani sono tendenzialmente egoistici:
Le anime non hanno sesso. Ma lo cercano.
Le anime non hanno i ricordi, non hanno le fotografie. Ma li cercano.
Le anime non hanno persone, legami. Ma li cercano.

Anime salve. Anime salve sono quelle giovani, nei corpi giovani.
Anime salve, non siamo Noi.
Non siamo io, e la mia anziana me.