Moralisti.

Se fumare è un vizio o un' arte, io non lo so. Però mi hanno parlato di Bob, e forse ho capito che è un po' una condanna.

Bob c'avrà una ventina d' anni ed è già mezzo bruciato. Fuma tre pacchetti di rosse al giorno, la cicca quasi non la vede, e si fa giornalmente. Si fa mandare dalla Colombia la roba, sugli aerei; la fa mangiare al povero cristo di turno, che una volta arrivato in Italia, gliela caga davanti. 250 euro, e gli passa la paura.
"Cristo Bob!" gli ripetono tutti "ti fumi davvero la merda!". Ma Bob non ci fa caso, prende una cartina, prende una manciata di roba - merda e rolla. Quando fuma sembra quasi dimenticare l' odore di merda.

Ora, io non lo so se la storia di Bob è una balla oppure è vera. Fatto sta che Bob probabilmente non si chiama Bob, ma Alfredo, ed ora è tachicardico. Bob non si fa mandare più la roba dalla Colombia per la tachicardia. Però beve, eccome se beve.

Bob, attento al fegato.